Stanislawski lag still im Gras. Seine linke Wange drückte in den Rasen, mit dem rechten, freiliegenden Ohr hörte er das Summen der Treskowallee, das schwere Atmen des Mannes, der auf seiner Hüfte kniete, sowie ein Knacken, das vermutlich aus dem Funkgerät des Mannes stammte.

Stanislawski nahm an, dass es ein Mann war. Er hatte einen Schatten gesehen, auf dem Weg zur Hecke, in der ein längliches, dunkelblaues Päckchen steckte, das Ruth dort für ihn versteckt hatte. Sicher ein Duschbad. Die beiläufige Bewegung, mit der er auf den Rasen gewuchtet und fixiert worden war, deutete auf einen Mann, dachte Stanislawski.

So jedenfalls hätte er sich bei einer Zeugenaussage ausgedrückt. Er hätte auch gesagt, dass der Mann eine Maske trug, weil er sich das so vorstellte. Mit Maske. Stanislawski glaubte allerdings nicht, dass es zu einer Zeugenaussage kommen würde. Die Bewegung des Mannes hatte etwas Zweifelsfreies gehabt, es war die Aktion eines Angreifers gewesen, der sich im Recht wähnte. Ein Angreifer mit Papieren und Auftrag. Ein staatlicher Angreifer. Das würde auch erklären, warum sie nicht miteinander sprachen, obwohl sie so eng beieinander lagen.

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Stefan Stanislawski also war am Ostersonntag im Garten seines Karlshorster Grundstücks von einem fremden, wahrscheinlich maskierten Mann überwältigt worden, beklagte sich aber nicht. Der Fremde rechtfertigte sich nicht. Sie lagen im Gras, in der Ferne summte die Treskowallee weiter, der Mann atmete und schien den Dingen zu lauschen, die ihm die Stimme eines Vorgesetzten in seinen Ohrknopf befahl. Zumindest kam es Stanislawski so vor. Und es beruhigte ihn. Es gab eine Instanz jenseits dieses Ringkampfes.

Alles hatte seine Ordnung.

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Stanislawski fokussierte sein rechtes Auge auf den mittleren der Grashalme, die er von hier aus sehen konnte. Dahinter verschwamm die Landschaft wie in einem Film über Insekten. A Bugs Life. Er würde darauf warten, dass sich etwas in sein Blickfeld bewegte. Eine Ameise. Wenn er Glück hatte, ein Zitronenfalter. Regenwürmer gab es keine mehr. Andererseits hatte es viel geregnet im Winter. Man konnte, so nahm er an, seinen Organismus herunterfahren, eins werden mit der Natur. Die Schwingungen der Karlshorster Erde aufnehmen. Ein Regenwurm werden.

Er dachte an den amerikanischen Spielfilm „The Thin Red Line“, in dem ein amerikanischer Soldat in der ausufernden Natur einer südpazifischen Insel im Zweiten Weltkrieg gezeigt wurde. Die Gräser, das Zirpen, eine Schlange, der Feind irgendwo, unsichtbar, unwichtig auch. Er hatte die Handlung des Filmes vergessen, aber diese beruhigende, universelle Naturstudie nicht. Hier in Karlshorst, am anderen Ende Welt, war wenig später der Krieg beendet worden, auf dem Papier jedenfalls. Sie hatten aus den Trümmern den nahen Tierpark aufgebaut. Bärenzwinger, Brehm-Haus, Dickhäutergehege. In seinem Arbeitszimmer hing ein Foto, das ihn als Kind zeigte, einen der Elefanten fütternd. Seine kleine Hand, der Rüssel des Elefanten. Verblasste Farben aus den 70er-Jahren. Es war eine Aufnahme seines Vaters, der als Fotograf für eine Berliner Illustrierte gearbeitet hatte und seit ein paar Jahren in einem Friedrichshagener Pflegeheim lag, riesige weiße Flecken im Gehirn.

Stanislawskis Mutter hatte die ersten Flecken der gesamten Familie bei einem Weihnachtsessen beschrieben wie ein kosmisches Phänomen, das sie entdeckt hatte. Seltsam erfreut, stolz fast. Sein Vater, ihr Ehemann, hatte lächelnd mit am Tisch gesessen und anschließend gefragt: „Kann ich noch einen Kloß bekommen, Heidrun?“

Stanislawskis Mutter hatte den Kopf geschüttelt und war zwei Monate später gestorben. Wie aus Trotz.

Er fühlte sich plötzlich sehr alleingelassen, hier im Gras, mit all seinen Fragen. Sie hatten ihm den Nachnamen eines berühmten sowjetischen Regisseurs vererbt und den Vornamen Stefan. Keine Erklärungen.

Er roch in den Frühlingsboden. Er dachte ans Vertikutieren, von dem er gerade irgendwo gelesen hatte, dass es Unsinn war. Zehn Jahre hatte er den Boden unter seiner Wiese aufgelockert, mit Sauerstoff versorgt, wie es hieß, er hatte bereits zwei Vertikutierer verschlissen, und jetzt erklärten sie: alles umsonst.

Stanislawski dachte, dass er – sollte er das hier überleben – weiter vertikutieren würde. Er hatte die Technik und wusste inzwischen, dass man nur auf die nächste Studie warten musste, die das Gegenteil behauptete. So war es mit allem. Kriege,........

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