Navalny seria uma sombra, doravante será uma assombração. Navalny entregou-se ao martírio e, só não será santo, porque uma igreja local esteja de pedra e cal com o poder, como, aliás, seja o caso dos tribunais. Subserviências que entre nós são ecos surdos de vários passados, embora não tenhamos muito que rir, ou não nos indignem estações de três semanas em calabouço de polícia criminal à disposição das preguiças de um juiz.
Linha recta sacrílega entre uma prisão nos limites do círculo boreal e um cubículo de canário em exposição para teste de pluma e canto. Ave rara que Navalny não fosse, passarões sem diploma que o sejam os encafuados de cá, ou pelo menos assim nós os queiramos perceber, pelas nossas invejas, ou impotências, porque Portugal seja opaco e a generalidade de nós translúcidos, porque todos queiramos uma maquia de meio milhão em notas, ou um diamantezeco enrolado em papel-celofane, para não riscar o folheado de teca do contador.

Três semanas........

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