“(…) Este vicio solitario y secreto de ser poeta se había metido en sus huesos, ineludible como el destino. Bajo su piel, la poesía se había vuelto alma roja, su sangre, una esencia: la dignidad de su esqueleto de hombre. (…) un rostro alucinado, desamparado, definitivamente solo. (…) Eduardo tenía los síntomas de ser un santo al revés, el ángel luciferino, la encarnación del horror. (…) la voz se le había vuelto terrible, iracunda, rebelde, más cerca de la blasfemia que de la oración, aunque nunca decía nada, o muy poco. Su presencia entre nosotros irradiaba un ámbito de lejanías, de silencios hondos, de misterio puro. (…) estaba deslumbrado con la vida, con el esplendor de la libertad. Nos miraba con asombro, exactamente como deben hacer los resucitados.

No era todavía nadie, pero de ese cuerpo flagelado por el sufrimiento tenía que salir algo maravilloso, (…) un poeta,........

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