A raíz de una errónea noticia acerca de mi muerte reciente, que fue ampliamente rectificada, se piensa que no morí. Y por las calles amigos, examadas, lectores y desconocidos admiradores me abrazan alborozados como a un Lázaro perfumado por la existencia y por una loción vivificadora. Yo mismo he llegado a sentirme vivo ante esas muestras de afecto que han llegado lo más profundo de mi corazón nocherniego. Pero debo confesar que soy un fantasma que se desplaza por las calles con sus dos piernas. Más propiamente lo que llaman un muerto vivo. No un zombi, pues mantengo mi figura impecable, el esqueleto bien erguido, la dentadura completa, el cabello reinjertado en su sitio y los cojones a discreción, a pesar de que estoy a un tiro de los consagratorios 83.

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Vivo –y aquí acudo al eufemismo– en un territorio que regentaba la diosa Bachué y en una casa con toque mediterráneo que me construyó Edmundo Moure, en las afueras de Maravilla de Leyva, donde vino a templar el precursor Antonio Nariño y por donde pasó el sabio Humboldt con su........

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