Prefería el hombro de sus hijos al bastón mango de nácar que le regalaron en su último cumpleaños. Le hubiese gustado salir, el día que le dieron de alta en cuidados intensivos, en los brazos de su esposa ausente, que en la camilla, con barrotes de aluminio, envuelto en sábanas desechables, rodeado de rostros austeros que jamás lo llamaron por su nombre.

A él se le iban los ojos cada vez que tocaban la puerta de su alcoba, allá en el asilo, ávido de abrazos, besos y caricias que se marcharon para siempre.

Nunca aceptó las ausencias, dolores y silencios de ayer, hoy y mañana, él que se las ingeniaba para nunca llegar con las manos vacías,........

© El Universal